HOCHW. HERR JOZEF DE VROEY ( 1912-1999)
- Text aus: Het Oude Land van Aarschot
34. Jahrgang, Nummer 2, Juni 1999, von Brigitte Raskin - IN MEMORIAM JOZEF DE VROEY (1912 – 1999)
Sein ganzes langes Leben hindurch hat Priester Jozef De Vroey Zeugnis abgelegt von dem Ereignis, das dieses Leben schwer gezeichnet hat: dem Massaker, das die Deutschen am 19. August 1914 unter den Einwohnern von Aarschot anrichteten. Er wollte, dass wir, seine Mitbürger, diesen Tag in unser kollektives Gedächtnis einprägen und Lehren daraus ziehen. Was er erzählte, will ich und müssen wir künftig weitererzählen, nun da wir Ende März Abschied nehmen mussten von diesem leidenschaftlichen, fesselnden, freundlichen Mann.
Ich zitiere im Folgenden, was ich in meinem Buch De Eeuw van de Ekster über den 19. August 1914 und Jozef De Vroey geschrieben habe. Den dramatischen Ereignissen, von denen ich spreche, geht die deutsche Einnahme von Aarschot voraus. Einige deutsche Regimenter wurden in der Stadt einquartiert, und der ranghöchste Offizier, Oberst Stenger, bezog Quartier beim Bürgermeister Tielemans. Dessen Haus stand an der Ecke, die die Peterseliestraat, heute Martelarenstraat, mit der Grote Markt bildete. In der Stadt herrschte Unruhe, es wurde geschossen und Feuer gelegt.
Auch Oberst Stenger hörte am frühen Abend die Knalle. Er kam auf den Balkon, um sich ein Bild zu machen. Auf der anderen Seite der Grote Markt, schräg gegenüber dem Bürgermeisterhaus, loderten Flammen auf. Der deutsche Rittmeister hatte dort ein Haus in Brand stecken lassen, weil sich seiner Meinung nach Freischärler hinter den Fenstern versteckt hielten, auch wenn keine ausgeräuchert wurden. Auf der Straße ertönten Rufe und Lärm, es wurde hin und her geschossen. In all diesem Chaos wurde der Oberst plötzlich von einer Kugel getroffen. Stenger sank tödlich verwundet nieder. Später wurde festgestellt, dass einer seiner eigenen Männer die wilde Schießerei genutzt hatte, um den Rohling Stenger mit gezieltem Schuss auszuschalten. (…)
„Das wird ernst für mich“, sagte Tielemans, als Stenger über die Fensterbank gehievt und mit dem Kopf unter einem Handtuch auf einem Bett ausgestreckt worden war. Der Bürgermeister behielt recht. Binnen einer halben Stunde brach ein Terror aus, der seine Stadt in einer einzigen Nacht in einen Ort der Witwen und Waisen verwandelte.
Am Ende des Jahrhunderts lebt in Aarschot noch eine einzige Person, die das Kriegsdrama von 1914 aus nächster Nähe miterlebt hat: Jef De Vroey. Als zweijähriger Junge hat er die Ereignisse verständnislos angestarrt und sie danach immer wieder in seinen Albträumen verarbeitet gesehen. In dem Versuch, das Trauma zu bannen, hat er die Kriegsvergangenheit seiner Stadt bis auf die Knochen erforscht, ist dadurch aber mehr denn je zum Zeugen geworden.
Der Vater von Jef De Vroey arbeitete wie so viele Aarschotter in der Brauerei Tielemans und wohnte mit seiner Frau und fünf Kindern in der Peterseliestraat im Stadtzentrum. An jenem verhängnisvollen Mittwoch saßen sie alle zusammen im Wohnzimmer. Der Schreck war ihnen in die Glieder gefahren, als sie gesehen hatten, wie deutsche Offiziere aus einem Schlafzimmerfenster bei den Nachbarn zum Vergnügen auf Vorbeigehende geschossen hatten.
Gegen sieben Uhr nahm die Unruhe auf der Straße zu. Soldaten holten alle Menschen heraus. Sie rissen den kleinen Jef aus den Armen seines Vaters und drängten ihn an seine Mutter. Die Frauen und Kinder mussten sich an der Pumpe in der Mitte des Marktplatzes aufstellen, während die Männer und großen Jungen in einer Ecke zusammengetrieben wurden. Noch vor Einbruch der Dunkelheit wurden mehr als achtzig Männer zur Leuvensesteenweg abgeführt. Unterwegs wurden drei von ihnen freigelassen, ein Schneider auf Krücken, ein kränklicher Mann und ein alter Mann, der nicht mithalten konnte. Beim Café „Au repos des cycliste“ durften drei Jungen die Flucht ergreifen. Da waren die Gefangenen noch zu achtundsiebzig.
Sie wurden über einen Graben auf eine Wiese gestoßen. Dort brach die deutsche Wut auf Aarschot in einem grausamen Mord aus. Die Achtundsiebzig mussten zu dritt nebeneinander über die Wiese gehen. Die Henker schossen den betenden, weinenden und fluchenden Männern in den Rücken. Als die Verwirrung zunahm, feuerten sie wahllos drauflos. Ein benachbartes Haus, das in Brand stand, setzte alles in helles Licht, doch drei Männer konnten dennoch in die Dunkelheit fliehen. Der eine rammte dem Soldaten neben sich in den Bauch und sprang vorwärts, der andere bückte sich vor den Kugeln und stürzte sich Hals über Kopf ins Dunkel, der dritte schrie und rannte davon. Er sollte die ganze Nacht in einem Graben liegen bleiben und dort stundenlang Gewimmer und manchmal einen Gnadenschuss hören, die beschönigende Bezeichnung für eine zweite Hinrichtung.
Auf dem Markt war der kleine Jef dicht bei seiner Mutter stehen geblieben. Während der Vater weggebracht wurde, sah er mit großen Augen dem Brand der Stadt zu, einer Hölle, die von Teufeln in Uniform um die Verdammten an der Pumpe herum geschürt wurde, die schweigen mussten wie Ermordete, statt ihre Angst und ihr Entsetzen hinauszuschreien.
Die erste Gruppe Männer war kaum aufgebrochen, als schon die nächste herbeigeführt wurde. Diesmal wurden die Gefangenen gefesselt, mit den Händen auf dem Rücken, mit Stricken, die wie Kupferdraht einschnitten. Gegen elf Uhr wurden auch Bürgermeister Tielemans, sein Sohn und sein Bruder auf den Markt gebracht. Seine Frau, die an der Pumpe stand, sah, wie der Blick ihres Mannes sein Haus und die Menge nach seiner Frau und seiner Tochter absuchte. Sie gab keinen Laut von sich und sah den dreien nur nach, als sie ihrerseits mit Dutzenden Männern zur Leuvensesteenweg abgeführt wurden.
Die gefesselten Männer mussten sich auf ein Kartoffelfeld setzen, während die Tielemans in einem Bauernhof vor einem „Kriegsgericht“ erschienen. Die sogenannten Richter hielten einen Volksaufstand für erwiesen und verurteilten die drei Anstifter und ihre Handlanger zum Tode. Die Mittäterschaft der Aarschotter wurde auf einen von dreien geschätzt. Deshalb wurden auf dem Kartoffelfeld fünfundzwanzig der knapp achtzig Gefangenen bestimmt. Die fünfzig Begnadigten mussten sich zur Straßenseite wenden, während hinter ihrem Rücken die Deutschen sich mit einer Massenerschießung an den Aarschottern rächten. (…)
Die fünfundsiebzig Toten wurden von deutschen Soldaten hastig und ungeordnet in die Erde geworfen. Die achtundzwanzig anderen wurden ehrerbietig und sorgfältig von Mitbürgern in ein großes Grab gelegt, die in der Umgebung aufgelesen und zum Kartoffelfeld gebracht worden waren, wo sie ein grauenhaftes Knäuel von Leichen vorfanden, das Mahnmal aller Kriege aller Zeiten.
Jef Devroey war zwei, als sein Vater ermordet wurde, und noch keine zehn, als seine Mutter starb. Nach ihrem Tod wurde er von einer Tante und einem Onkel erzogen. Er wurde Priester und Lehrer in Antwerpen und Löwen, blieb aber in erster Linie Aarschotter. Er schrieb ein Buch über das Kriegsdrama und beendete es mit einem Brief an die Deutschen, den er mit „einer der zweihundertvierunddreißig Kriegswaisen von Aarschot 1914“ unterzeichnete.
Sein Glaube gebiete ihm, zu „vergeben und zu vergessen“, sagte er den Deutschen, doch es klingt zähneknirschend.(…)
In seinem Wohnzimmer hängt eine Collage: unter einer Zeichnung von schießenden Pickelhaubenträgern, fallenden Opfern und einem Porträt seines Vaters klebte der Sohn Patronenhülsen, die an der Leuvensesteenweg gefunden wurden, und den Strick, der die Hände von Bürgermeister Tielemans fesselte. „Vergeben ja, vergessen nie“ steht darüber. Die Zeichnung stammt ebenfalls von seiner Hand. Von klein auf nahm er lieber einen Bleistift oder Pinsel zur Hand als eine Schreibfeder. Die Silhouette der Kirche von Aarschot, Fahnen und Denkmäler wurden seine Schablonen. An seinem Werk klebt oft Blut. Seine Deutschen sind alle Soldaten und haben eine karikaturhaft „hässliche Fratze“. Ihre Helme, Hände und Stiefel sind besonders groß. Die Pickelhauben von 1914 und die Hakenkreuzträger von 1940: alle sehen sie gleich aus. Nach dem Zweiten Weltkrieg wurde sein Motto „Aarschot, neben Märtyrerstadt auch Heldenstadt“. Den Märtyrer zeichnet er als den Mann, dem in den Rücken geschossen wurde und der zusammenbrach, seinen Vater, den Helden als den Mann, der den Rücken straffte und den Kopf hob, meinen Onkel Joseph, als er 1943 den Nazis gegenüberstand. (…)
In den sechziger Jahren wurde Jef De Vroey das alles zu viel, und er geriet in heilige Empörung über die Vernachlässigung der Wiese der Wut und des Kartoffelfelds der Rache. Über die Leuvensesteenweg schrieb er: „Bei uns in der Peterseliestraat, wo alle Väter getötet wurden, hatte dieser Name nichts mit einer Chaussee zu tun: er war ein Begriff geworden, über den die Stimme unserer Mütter stolperte.“ Gegen das Vergessen anhämmernd, schrie De Vroey Mord und Brand. Er setzte sich dafür ein, dass „am Ort der Tragödie“ eine Kirche gebaut wurde, und so geschah es: die Sint-Rochuskapel.(…)
Das Buch von De Vroey über Aarschot im Jahr 1914, keine vier Monate nach den grausamen Ereignissen, als die deutsche Besatzung und das Aarschotter Kriegsleben feste Formen angenommen hatten, wurden die Massengräber geöffnet. Ein spannender Moment, denn hier und da hoffte man noch immer, dass ein Vermisster geflohen statt niedergeschossen worden war. Das Leeren der Gruben würde Gewissheit bringen, und die Toten könnten ordentlich auf dem Friedhof beigesetzt werden. Ein Unternehmer leitete die Arbeiten, Priester und Honoratioren waren Zeugen, die Bevölkerung stand drei Tage lang in der Nähe. (…)
Die Leichen waren unkenntlich, wurden aber anhand von Gegenständen identifiziert, die sie in ihren Taschen hatten, die Schere eines Malergesellen, die Angelschnüre eines Angelmeisters, Pfeifen, Uhren, Schlüssel, die von Angehörigen mit nach Hause genommen werden konnten. (…)
Wie eine Litanei formulierte Jef De Vroey die ewige Geschichte von Menschen, die vergehen, und Dingen, die bestehen bleiben. Er nummerierte, nannte und ehrte die Opfer eines nach dem anderen und schrieb unter anderem Folgendes: „Mein seliger Vater war die sechzehnte Leiche, die man barg. Er war 44 Jahre alt. Vater wurde an seinem Ehering erkannt. Er trug außerdem seinen Rosenkranz, eine Geldbörse, ein Taschenmesser und ein Taschentuch. Auf der Brust trug er eine große Medaille des Heiligen Herzens, durch die die Kugel mitten hindurchgegangen ist. Diese durchbohrte Medaille ist unser heiligster Besitz.“
Jozef De Vroey bestand darauf, dass diese Medaille mit ihm begraben wurde. Er bestand auch darauf, dass wir die Sint-Rochuskapel das Sint-Rochus Memoriaal nennen sollten. Tun wir das bitte auch, in Erinnerung an ihn, an seinen Vater und an alle Märtyrer von 1914.
— Brigitte Raskin
Richard Vermaelen war der Bruder meiner Urgroßmutter, Josephine Van Kerckhoven Vermaelen. Richard Vermaelen war Maßschuhmacher in der Peterseliestraat Nummer 28. Er war mit der Aarschotterin Louise Van Cappellen verheiratet, der Tochter eines Schulinspektors. Das Ehepaar hatte sechs Kinder. Einer der Söhne wurde Pfarrer von Laeken und traute 1961 meine Eltern.
Pieter Van Kerckhoven